Англия, средневековые постройки, мистические рассказы и туман. Из всего этого у меня есть только последнее. В этом году утро в моем городе белое. Дорогу видно плохо, но путь до школы я знаю наизусть, так что не переживаю.
Я выхожу из подъезда и на автомате иду по улице, по которой хожу уже 13 лет. Сначала детский сад, потом школа. В голове мысль: «Школа убивает в тебе личность, в отличие от детского сада».
Спускаясь по горке, оборачиваюсь в надежде увидеть её. Я с ней знакома много лет: мы вместе ходили в школу. Но её нет: она переехала.
Перейти дорогу быстро — это удача, ведь все едут на работу. И вот я уже в парке: осенние деревья, листья в лужах и стая голубей. Я знаю все до мелочей: они прилетают сюда в 8:10, а до 8:00 в парке сидят вороны, в 7:50 их стаи начинают громко каркать и кружить над парком.
Повернув за угол, я вижу ее — школу. Почти десять лет жизни я отдала ей. Проходя через грязь, забор и множество детей, я подхожу к двери.
И вот еще одно школьное утро позади, а завтра все по новой...
